Nous sommes le 17 février 1951 à Paris. Dans la rue, c’est comme un fleuve où le tricolore émerge avec peine, de la brume noire du deuil. Il y a des lilas partout, des couronnes mortuaires sur toute la largeur de la rue avec des bandeaux truffés de « camarade », « amis », « frère ». Partout des mines (…)